«Второе письмо матери»
Привет, мама.
Пишу с нулевого меридиана,
здесь числа любых статистик
всё дальше от медианных:
запутавшимся — клетки,
ошейники, жернова.
Мы всё это проходили,
история не нова.
Внутри не сгибается стержень,
вдали истончается нить —
но что-то безмолвное держит
за плечи.
Пора уходить.
Пускай извивается эта дорога,
присядем, покуда темно?
Где люди плетутся,
согнувшись под богом,
я с чёртом лечу под луной.
Белёсые лица фантомов
мгновенно размазались по городам.
Мы к этому были готовы, наверно,
нам впрок отключали фонтан.
Упрячь эти письма до лучших времён,
не показывай их никому.
Я пишу к тебе раз в пятилетку обычно,
в такой же весенний канун.
И если потресканный лёд
на ногах как-то сдерживал скакунов,
то кажется, мир с нами тронулся сильно,
весь взвился, сорвался с оков.
Платочков не надо,
махните рукою —
я сам себе бог и пророк.
Как жаль, что отсюда
до вас не доставить
нельзя ничего,
кроме строк
между строк.
Возьми их глазами,
а больше ничем —
помада вторичнее туши.
Я знаю слова.
И я знаю, слова
значительней сил и оружий.
Но высоким материям — низкий приём,
что ж, такая в ходу дипломатия.
Молчание явно весомей вдвоём,
а присутствие необязательно.
Дороги мои, может, будут петлять,
но не более вывертов речи.
Дождись меня, мама.
Я скоро приеду.
Люблю,
обнимаю.
До встречи.